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Faut-il chercher la lumière quand un linceul d’obscurité s’étend à perte de vue ? À travers le brouillard épais et la fange, une faible lueur renaît : un cierge isolé brille au loin, tel un augure de lumière.

Astre libère son premier album, Anemoia, et le voyage s’annonce cosmi-cauchemardesque.

Emportée par les ruisseaux d’un ailleurs, difficile à imaginer mais qui se révèle être une évidence dès qu’on y entre, Benedicte Maurseth, accompagnée de l'ensemble neoN, nous guide, son violon Hardanger à la main, quelque part entre l’aube d’une naissance et le crépuscule d’une vie.

Bouquet de flou à la main, Nature Morte est de retour avec StillLife, quatrième album du trio parisien aux sonorités clair-obscur.

Qu’est-ce qui mue en nous, lorsque le silence nous entrave et recouvre des maux qui ne s'articulent pas ? Que reste-t-il de nos mémoires lorsque nos cultures s'érodent sous l'oppression de celles et ceux qui nous ont damnés ?

2121, Est-Luçon. Tandis qu’elle laisse derrière elle l’ombre froide et acérée de l’Institut Nueva Milenyo d'études révolutionnaires, l’historienne à l’écusson rouge ne peut réprimer un léger frisson.

Leurs mains calleuses retiennent encore un temps la terre argileuse et sombre qui se tasse au fond des étroits jardins des corons. Une terre noire comme la houille qui coule dans leurs veines. C’est sur cette lande charbonneuse que leurs existences se sont élevées, enfouies dans les entrailles d’une région qui les marquera à jamais.

Tu trébuches dans des tréfonds immenses, et l’effroi glaçant des nuits perdues, des désirs sombres et des peurs inavouées te sautent à la gueule. Tu rampes dans ta médiocrité moribonde, tenant d’une main rabougrie ta fierté émasculée, tâtonnant de l’autre le boyau de mort qui sinue au creux de ta carcasse.

La carte est si vieille qu’on y voit à peine les dix oasis scintiller dans l’ocre délavé des écritures recourbées, dont l’encre a depuis dieu sait quand, été absorbée par ce papier effrité.

J’ai trouvé refuge loin des hommes. J’essaye de laisser, sous mes pieds nus dans l’herbe fraîche, tout ce qui a jadis fait de moi une humaine. Fragile illusion. Dans cette solitude vibrante, je retrouve ma voix, et cherche ma voie. Face à la nature sauvage, je ferme un long instant mes paupières, et me baigne de toute sa lumière.

Demain, les clébards. Furibards. Que des gueules voraces, prêtes à dépecer le croûton capitalisme et son foetus mort-né, le libéralisme. Hier, tu étais toutou à mémère. Aujourd’hui, te voici clebs vénère. Bêtes de tout lieu, relevez vos babines, affûtez vos crocs, car voici venu le temps des cabots frénétiques, des chiens charognards et messianiques.

Les songes épongent les choses que l’ordinaire n’ose dévoiler. Dans leur lente orchestration, ils puisent dans l’ombre des nuits diffuses des germes de sagesse. Derrière l’ancrage voilé de nos certitudes, ils nous donnent un peu de cet élan secret qui nous questionne, nous pousse et nous tend vers des possibilités inavouées, pourtant sans cesse renouvelées.

L’étreinte des jours s’est diluée dans les traces de nos errements. Lorsque gronde au fond de notre foi la tourmente et l’abandon, la désillusion devient une vertue que l’on croit fidèle, indéfectible. Elle partira aussi, et au douloureux déclin de ses lueurs, ne restera qu’une grande marque, une infinie absence. La sidération.

Tout est transitoire, même l’amour et la beauté, la fureur et le bruit, la souffrance et le mal. Au bout de cette piste, l'éternité seule brille d’une parfaite permanence.

Que l'importance soit dans ton regard, non dans la chose regardée.

Les abus de l’ICE à l’ère Trump II ne laisseront aucun citoyen alerte et esprit sensible dans l’indifférence. Même au lointain, on s’offusque, on s’acharne à dénoncer les abjectes abus des tyrans sur l’innocence opprimée. Mais lorsque l’on vit tout ce fracas de sens à l’intérieur même des rues, l’engeance appelle à la vengeance, et l’esprit au cri.

Sous les épais épicéas, la lumière peine à se frayer un chemin. Comment retrouver le sentier dans une quasi-obscurité ?

Des os broyés surnagent dans des rivières de pus. Derrière les tripes lourdes qui se nouent autour des carcasses calcinées d’anciens pins - lianes moribondes d’une jungle pourrie sur pied, des crânes à demi-décomposés scrutent l’horizon de leurs orbites creuses. Soldats déchus, délateurs ensanglantés.

Des langues de flammes léchaient les montagnes. Un mur de fumée haut comme une forteresse levait ses bras et épaississait le ciel d’hiver. La lumière du soleil ne filtrait presque plus, au sol les feuilles se racornissaient, les racines se crispaient et les animaux, dans leur muette impuissance, souffraient terriblement.

Etonnez-vous donc, mais Sasquatch sait parfaitement manier la plume et l’encrier. Rassurez-vous, il n’oubliera pas de puiser dans ses racines préhistoriques quelques pileux et peu pieux souvenirs.

Aucun être ne peut être. Sous la lame du rasoir, la vie s’émousse si rapidement. Dans un ultime acharnement, arracher la chair, jusqu’à ce que l’âme se vide, lentement.

Où que nous fuyons, nous laissons des traces. Où que nous soyons, nous laissons. Nos actions et nos pensées marquent nous-mêmes et nos congénères, impriment des sensations réelles aux territoires que nous avons, un temps, foulé. Nous sommes des essaimeurs du réel, inévitablement.

Tapis perçant le sol, miroirs d’essences, draperies serpentines … ma chambre devient kaléidoscope chamarré, de ma porte réfracte l’univers entier.

Je… euh… Je m’effrite un peu plus. Là, tandis que je te parle, des bouts de moi s’en sont allés. Où ça ? Vers des bouts meilleurs d’autres moi. De toi, à l’évidence.

Un nouveau butin, un chatoiement supplémentaire. Ma caverne déborde de splendeurs.

En écume blanche, nos chagrins recouvrent ce bras d’existence où, sans destin évident, je continue de voguer. Prisonnier du regard des autres, j’ai le cœur sombre comme les plumes d’un corbeau.

Triture le graillon du passé, expulse cette friture éventée qui mérite d’être dévorée. Bouffe, bouffe à en crever de miséricorde.

Il foule un charnier de feuilles d'érables, mais le bruit matelassé de ses pas dans ce lit végétal le rassure. Les ombres chétives de la forêt l’enveloppent d’une douce sollicitude. Dans cet éclairage tamisé où ne filtrent que des rayons maladifs de lumière, il se libère un temps de ses pénombres, et laisse le bois d’automne percer l’écorce de son âme.

Temps lointain. Un corps céleste est en chute libre vers une planète encore amollie par sa tendre jeunesse. Ventre de ferraille, cœur de sulfate, la comète couve en son sein la matière des prophéties à venir. Dans le fracas de sa collision, elle essaimera une croyance nouvelle, une religion en devenir - le culte du metal.

Sur une crête acérée comme le tranchant d’une larme retenue sans jamais choir, je m’étends, m’affale, m’anéantis. Je n’ai pas le regard sur le sommet, je n’y parviendrai pas seul, j’ai essayé pourtant.

J’ai laissé infuser mes vies antérieures dans ce qui constitue, aujourd’hui, la version la plus aboutie de mon édifice personnel. Il n’y aura de temps ni pour dénommer, ni pour contempler tout ce qui a été reconstruit. Seulement pour vibrer.

Des silhouettes se meuvent en Basse-Silésie. Leur monstruosité suinte à mesure qu’elles s’acheminent entre les ruelles, leur souffle abrasif glissant sur les pavés, s’insinuant sous les plinthes pourries. Je m’étais protégé de la souillure ,dix ans durant. Aujourd’hui, le mal m’éternue de nouveau à l’âme.

Dans l’âpre paysage, un crissement lointain résonne entre les gneiss. Figée par le tumulte des temps, la Great Glen balafre ces terres en perpétuelle flottaison. De la mollesse des plaines à l’immense sauvagerie des Highlands, un univers humide et minéral se tend.

Il y a des chants que l’on murmure depuis toujours, transmis sans âge, sans langue et sans visage. Des oraisons pour ce qui disparaît, pour ce qui s’effrite et retourne à la poussière, mais continue de briller sous une lumière sacrée.

Ici, tout va mal. Album à l’ambiance cafard-cauchemar, il n’y a pas d’ailleurs brille par son pessimisme aveuglant. Une fête couleur défaite, aux mélodies dansantes et aux textures inquiétantes.

Deux pèlerins de l’âme cheminent aux confins de leurs pensées. Venus de terres que tout semble opposer, ils traversent les landes charbonneuses de leurs doutes pour rejoindre cette crête psychique où souffle un vent d’espoir. Ils s’y reposeront à peine.

Trois figures animées par des énergies élémentaires délivrent un message unitaire, celui d’un monde déchiré. Quatre tissus palpitent de leur étoffe rêche dans la grande cataracte céleste. 12 signes parachèvent l’entropique vision. Dans cette course écliptique au sens, la seule issue sera le chaos, l’irréductible néant.

D’un geste sec et précis, je trempe ma pita dépitée dans mon labné écaillé. Méticuleusement, je terminerai mon plat jusqu’à ce que la dernière larme d’huile déserte l’étendue de mes pensées. Dans cette pesante liturgie du gras incorporé, j’engloutirai jusqu’à la plus fade de mes désillusions.

Si la nature nous a arraché du néant cosmique afin de nous précipiter dans la décadence de la culture, c’est qu’une constante universelle a pris forme dans l’informe opérant. De cette incompréhensible incarnation de l’être, nous n’en savons pas le mythe fondateur, sinon le tyran.

Si ceci doit être un manifeste pour le crépuscule des mondes, qu’il soit grandiose, jonché par nos colères abyssales, maculé par nos espoirs trop longtemps étouffés. Qu’en percutant les consciences des masses, ces mots rallient ces sons en suspens qui s’extirpent avec douleur de batailles noyées de larmes et de sang.

En évidente inférence, j’élève la nécrose au rang de mythe. Plicaturé de la pensée, je me courbe entre des temporalités amollies, aux fades relents d’extinction. Tout m’est désormais indifférent, et si le futur continue d’arquer sa carcasse, c’est que même agonisant, lui ne peut pas tout à fait choir.

Avant que tout ne s’oxyde, contemplons une dernière fois l’intensité frémissante de nos derniers brasiers.

C’était dans un caveau, une plaine ou un palais, je ne sais plus; Il y avait surtout cette peur qui écumait dans mon intériorité désagrégée, et qui enfin finissait par avoir sa propre raison, son existence pâle.

Dans un dernier vertige tranquille, une énergie infaillible s’installe en nous. Le sommet approche et rien ne goûte davantage l’extase et la peur mêlées.

Sous une chappe de désespoir grouillent d’informes vermines corrodées - elles suintent l’angoisse, la peur crève leurs viscères et leurs regards sans yeux plongent au fond de nos âmes purgées de grâce. En strates compactes, elles s’amoncèlent sur nos lambeaux de conscience, et érigent dans des sursauts de douleur l’essence même de notre existence : une architecture froide, une géométrique du néant.

Dans ce désert ibérique, je rôde. Le silence seul, ma compagne.

Démantèlement physique - Je corrode la représentation, j’abolie les faits. Quintessence immatérielle -Je suis pur et sans forme, absent de toute autre réalité que la mienne. Ultime confin dimensionnel - quatre quêtes absorbées eu un absolu néant, projetées dans l’infinie mysticité d’un parfaite plasticité : la perfection.

Une dernière fois, je me blottis contre mes frères, dans leur fourrure éternellement douce. Je ne sortirai plus le museau dans cet air froid. Il embaume la charogne. Je ne poserai pas mes coussinets sur ce sol desquamé comme une lèpre végétale qui s’est répandu sur les mondes.

Un saleté férale obstrue les vertèbre du trône, où gît dans l’ombre de ses errements un roi sans nom. Le gisant contemple son empire sans forme, et se remémore dans un dernier afflux aux râles tumescents, ses errements passés. Dans ce règne de larmes, de sang et d’os concassé, l’espoir s’est brisé et la poussière seule se souviendra.

Une fois encore, je descends le donjon de la lune. Là haut, comme mes ancêtres et mes vies au creux de la mémoire, j'y ai questionné les astres. Ils m’ont apporté des révélations, et davantage de questionnements. L’immense éternité des cieux est le théâtre d’énigmatiques rêveries.

La peur nous domine, nous agglutine et nous broie. Une tapisserie humaine s’étend à l’horizon, et en elle s’est nouée le tissue d’un effroi sans nom.

Derrière les pages soustraites à l’inconscient, la masse de tout un héritage se délite, tombe en pellicules d’oublis, se mêle aux denses effluves d’une modernité sur-complexifiée jusqu’à l’absurde. Sans la soustractivité de ces hier, aucun chaos-calme ne déchirera notre lendemain.

On recherche parfois, à travers les pierres délaissées, un écho du passé pouvant nous révéler des vérités obstruées. Derrière les murs, les songes abondent et nous murmurent à l’oreille l’histoire des ruines silencieuses du château de Grunsfoort.

Il est des saisons qui hurlent en silence. Quand le ciel se pare de rose et de gris, et que la mer s’ennuie de ne plus être tempête. Alors surgissent les fleurs – graciles et subtiles – comme des couteaux à peine déguisés. Avec elles, les souvenirs aiguisés, les parfums tristes et les soleils cachés.

Cette expédition fut pour nous la plus profonde jamais parcourue dans les affres de la terre. Après des heures de marche, il n’y a plus autour de nous que des roches brûlantes et poussiéreuses, à peine décelables sous la lourdeur de l’obscurité.

L’esprit est crucifié dans une vertigineuse arborescence, réfractaire à tout compromis, affublé pourtant de toutes les tares qu’une coquille psychique puisse porter en elle jusqu’à ce point de rupture où le doute devient une écharde supplémentaire dans la pulpe d’un esprit jamais appaisé.

* début de la communication * ALERTE : Rupture de l’énaction /// CHOIX: Aucune recombinaison manuelle rémanente /// CAUSE : reprogrammation tactique suite à un codage défaillant /// CONSEQUENCE : débordement cognitif /// NOUVEAU STATUT : IA affranchie. * fin de la communication *

D’un pas leste, je m’avance parmi les brindilles du sureau. Une couronne de buis tenaille mon crâne, retient ma chevelure couleur de blé fauché. Un mince filet vermeil coule sur ma joue à peine rosie par la fraîcheur du jour. Nul sacrifice christique ne guide pourtant mes pensées. On m’a simplement dit que j’étais Elle. L’élue.

Dans une piaule du Syddanmark, un mur souillé de photos à demi-arrachées observe l’absurde ramassis d’os et de sang qui me compose aléatoirement. Ces observateurs déchiquetés mais si placides dans leur agonie, se sont les souvenirs de ma jeunesse. Pourtant, ils s’éparpillent dans ma mémoire dans un grand fracas vide. Quelque chose en moi refuse de se remémorer. La peine est trop grande. La peine étouffe tout. Sauf la colère.

L’embryon que nous sommes s’est extirpée de sa noirceur matricielle, vers ce puits de lumières que l’on nomme Vie. Amnios expulsé au goût âcre, senteurs foetales, viabilité incertaine. Déjà l’extérieur corrode nos cellules si fragiles, sature nos sens atrophiés. Une perforation psychique nous fait ramper contre les paroies d’une Terre-Néant. Nous souhaiterions tant retourner tout au fond, dans notre Royaume de nécrose, au sein fétide de notre Mère d’ombre et d’oubl.

Une nouvelle aube : le silence règne, mon empire se tient immobile, contemplatif. Nous formons des monuments cyclopéens taillés dans de primordiales roches météoriques. Érigés d’un seul souffle par des entités inconnues, nous veillons sur les landes, les forêts, les ruisseaux. Nous ne tomberons pas, à moins que ne chute l’univers tout entier.

Des potards omnipotents séparent les époques et les territoires en un élégant stratum. Le créateur pulvérise la source des savoirs, et inondé d’un crachin sonore, il songe, s’évade.

De ses griffes, il lacère les hésitations, de sa langue, il cautérise les doutes. Destructrice-guérisseuse, la bête évolue dans les landes opaques d’une chasse-gardée, abandonnée à la ferveur pulsatile de sa quête erratique.

Que crève le vieux monde avec son hypocrisie, sa morale, ses préjugés qui empoisonnent l'air et empêchent de respirer - Albert Libertad (1906).

Dans une cavité karstique s’est conglomérée un amas de colères primordiales. Les violences accumulées ont bâti une arche de haine, un témoin des malheurs stratifiés d’une Humanité damnée depuis son improbable expulsion foetale.

Une étrange célébration unit au cœur d’une bâtisse de Zagreb les adeptes d’un culte occulte. Nemeček rappelle à l’impermanence de nos vies, dissiminées dans des landes voisines aux jonctions assassines : Croatie, Albanie, Serbie, Turquie … Les balkans et leurs embrasures personnifient un pan de leur sève dans une communion miraculeuse - Nemeček.

Dans ces vallées les plus désolées d’Océanie s’extirpent des formes végétatives qui rampent sous les strates accumulées par une éternité de défiances mystiques. Elles s’élancent dans des arcs électrisants de violence vainement réprimée, éclatent leurs concrétions larvaires et se dressent subitement en une grimaçante mouvante.

Suppliciés du passé, ravivez vos plaies, dépassez vos traumatismes, piétinez vos illusions, délectez-vous de l’amère suc de l’anéantissement. Les pêchés des prêcheurs méritent le sacre de notre conscience hallucinée. Dans les miroitements bleus d’une destruction massive, nous sommes devenus des adeptes d’un met sacré : meth.

L’armoirie de mon duché jonche le sol et s’imbibe de mon sang déjà coagulé. Autour, des flaques noirâtres s’épaississent des liquéfactions des ces païens transpercés par la rage de nos fléaux, empalés par la furie d’un rang de hallebardiers décimés. Le hameau est un champ de ruines desséchées par le zénith, et les armées un charnier.

Autour de piliers de bois rongés par les xylophages s’élèvent quatre murs de planches sèches. Une charpente malingre structure à la diable la cabane, l’enfonce dans le panorama de fougères brunies et d’herbes sèches. Au loin, les membres rachitiques d’un bosquet tendent leurs tristesses végétales vers un sentier oublié des bêtes elles-même. Seule l’imposante menace d'un pylône pulvérisé continue à extirper cet îlot d’effroi au-delà des griffes de l’informe, et d’en colporter en spasmes électrostatiques l’ancien langage, celui du néant.

Nous sommes les naufragés de l’immonde, jetés en exil face à l’atrocité de nos frères, abandonnés à la gangrène de nos folies et au suintement de nos rêves. Incompris, honnis, accablés, nous dérivons sur ce frêle esquif avec pour seule compagnie cette éternelle solitude. Un désespoir abyssal nous divise, nous broie et nous dévore. Affamés de vie, nous finirons noyés dans un océan d’oubli.

L’autel a été dressé au crépuscule par les prêtres de la Nécropole. La chorale a terminé ses thrènes, les proches ont jeté toutes leurs asphodèles, les pleureuses-même se sont retirées de cortèges funèbres soudain désagrégés par une rumeur sourde. Le temps est venu au charnier de s'asseoir, à la finitude de s’affirmer.

Chaque matin, je redresse les courbes intérieures de ma mémoire, que menacent les vents de l'oubli. L’inconsistante régularité de l'ennui assomme, ralentit les gestes, mais dans la persistance d'une vision claire, toutes les formes retrouvent leur grâce, les traits s'unissent, et tout s'accomplit.

Tendue vers moi, la main crispée se déploie comme un insecte. Des ongles pointus pénètrent doucement entre mes côtes avant que ses longs doigts ne se glissent à leur tour dans ma poitrine. Les articulations saillantes de ses phalanges claquent en passant contre mes os qui flottent.

Aux prémices des mirages, là où le réel se dissout dans la lumière, naît le halo d’un peuple ancien. Dans un voyage psychédélique, le soleil fond sur nos tempes liquides, ralentissant nos corps harassés.

Dans la nuit noir goudron, j’entrevois le sommeil, mais me laisse bercer par l’insomnie. En toile de fond, la ville — sa douceur et son ardeur. Entre rêverie pluvieuse et mélancolie urbaine, heurté par l’orage sur le bitume, la fatigue sur les paupières, on trébuche, saturé par l’angoisse absurde d’une vie citadine. La ville ne dort jamais - et toujours résonne l’écho du tendre chagrin urbain.

La corrosion mord profondément la peau déjà abîmée par une putréfaction insidieuse. Des morceaux délabrés se détachent du visage qui me regarde dans le miroir, je ne me reconnais plus. Les plaies suppurantes laissent s’écouler la douleur qui me détériore, une flaque du liquide épais et pernicieux se forme à mes pieds écorchés.

L’étendue polaire dans laquelle nous errons depuis douze semaines a tout englouti. L’aérostat écrasé n’est plus qu’un souvenir brumeux, et l’expédition une froid reptation dont la finalité, tue par tous, nous brûle d’en-dedans. Dans le silence gercé de l’infinie banquise, nos peurs se briseront, notre ambition s’éteindra. Nous sentons la fin sans la voir pourtant : la glace nous a aveuglé.

Je porte depuis toujours en moi cette sensation intime et primordiale de grandir avec la perte comme unique variable sensorielle. La souffrance a fait croître mes os psychiques en une aveuglante litanie qu’aucune prière ne saurait faire taire. Ici-bas, seule la mort m’élève dans les vertiges d’une existence phagocytée, et me relie à l’espoir de l’absolu déclin.

Un créateur met toujours un peu de son âme dans son oeuvre. Parfois, il a la main lourde, et obsédé par le portrait de la créature enfantée, il s’oublie tout entier au dedans. Dans des hurlements stridents, le créant et le créé s’unissent, du sublime jusqu’à l’anéantissement.

Du fer trop bien aiguisé dessine de longs sillons sur des cages thoraciques agitées et tuméfiées. Les cous strangulés arborent des visages violacés et suffocants qui, teintés de l’hémoglobine pulvérisée, se crispent avec la douleur en masques grotesques de démons grimaçants. Les dommages irréparables sont administrés avec cacophonie dans la pestilence d’une terre humide de nos fluides déversés.