Égarés de l'hiver

Pas de retenue pour ce premier opus de leur discographie : une meute de riffs aux dents acérées et de breaks aux griffes aiguisées se déchaînent tout au long de l'écoute. Aucun retour au pied prévu pour un album intense, taillé pour mordre en live.

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Comme une journée d'été pluvieuse, les ballons de décoration d'un anniversaire s'envolant pour laisser place au silence, à la solitude d'une station de métro à l'abandon, Gros Enfant Mort délivre un nouvel album intense, déchirant, à faire saigner même les coeurs de pierre.

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Le quatuor Lithuanien Juodvarnis extirpe des lumières les plus sombres un flux vibrant de créativité. L'œil dupé se perd dans les dédales progressifs d’un son marqué par les confluences du pagan black et le frontal étalage du sludge. Les mélodies, tristes mais conquérantes, semblent narrer ce qui, nécrosé par l’évidente torpeur de la réalité, fuit d’entre nous. Un élan d'ambivalente immortalité.

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Une ode à la douleur dans tout ce qu’elle a de plus savoureux. Une pointe saignante d'impertinence vient compléter un plat déjà magnifiquement lourd et sombre, dont seul Predatory Void possède la recette. La pourriture s'immisce : il va falloir tout avaler.

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Montez dans le train fantôme et laissez-vous onduler au son des synthés hantés ! Sous les éclats d’un black à facettes, les silhouettes deviennent spectres — discothèque pour vampires excentriques.

Un album pour errer en costume, quelque part dans des profondeurs psychédéliques, où le jour semble ne jamais vouloir se lever.

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Au premier abord, on pourrait croire que ce nouvel album de Mandy, Indiana appartient à un faux jumeaux de notre monde, distordu, corrompu et assez défiguré pour qu'une quelconque ressemblance avec le nôtre soit une coïncidence. Une impression de déjà-vu achèvera un terrible doute : notre regard ne se portait pas à travers une fenêtre mais bien d'un miroir, en émanant une musique aux rythmes parfois brisés mais toujours entraînants répondant aux horreurs à laquelle elle est exposée. Une danse furieuse et cathartique est de circonstance, autour du feu révolutionnaire des squelettes d'une société aux idées mortifères.

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Les ruelles londoniennes ruissellent d’une monotonie bleuâtre. A l’assaut des pâles reflets de nos déceptions, le fauve d’une trip-hop lancinante et moite est lancé dans un dédale où il restera, à jamais, captif. En un cinquième album flamboyant de mélancolie, libéré et fragile comme un trip conscient, Jacob Allen nous guide d’évocations en divagations, avec ce blues bleuté à la béante beauté.

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Celui qui est, de mon humble opinion, le plus grand compositeur de drone-ambient des vingt dernières années, réitère l’hallucination acoustique de ses nombreux précédents joyaux sombres, avec un bien nommé Points of Inaccessibility. Inaccessible et pourtant universellement appréhensible, sa partition, sidérante de beauté, s’élève en sensibles crescendos de cordes synthétiques, peu à peu saturés de doutes mentaux. Dans cette joute dualiste, le bien finit toujours par l’emporter - et nous avec. Un pur joyau.

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Entre ambient cinématographique et expérimentaux néoclassiques aspergés de noise synthétique, Lunng se parcourt du coeur comme on balaye un champ de ruines du regard. Vibrants entre les décombres fumants, les espoirs d’une résilience invaincue continuent de palpiter. Stupéfiants de beauté, ils irradient l’espace acoustique d’un vent brûlant de liberté.

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6 ans après une première collaboration (The Space Between Us, 2017),  le saxophone baryton d’Ida Toninato se réunit à la viole d’amour de Jennifer Thiessen. Enveloppé des bas synthétiseurs de Jason Sharp, de brisures d’alto et de chants partagés, murmurés ou psalmodiés en transes, Dream of Heat nous sort de l’hibernation, vers le flamboiement d’une lumière de printemps. De la mort à la vie, la musique classique devient minimaliste et expérimentale, et remonte elle aussi à contre-courant les évidences de l’existence : toute mort est une renaissance.

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Trauma Ray ose un shoegaze assombri, chargé d’une inquiétude diffuse. Une peur qui ne disparaît pas, mais se transforme en rêve trouble. Des illusions néfastes bercent l’ensemble, fausse douceur aux contours brûlants.

À la croisée du shoegaze, du doom, du grunge et du rock alternatif, Carnival étire ses textures et brouille les repères, quelque part entre menace sourde et dérive hypnotique.

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La terre est un linceul. Domhain, en noble et vif ordonnateur, appelle à l’ultime inhumation, celle d’un ancien monde qui se meurt. Les murmures, jadis florissants, rejoignent désormais ce sol bouillonnant. La force minérale du black metal se revêt d’une tendre et atmosphérique peau d’arbuste, et les chants païens d’hommes et de femmes s’agrègent une dernière fois aux complaintes de la nature, enfin apaisée d’accueillir son précieux enfant.

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Massif et hypnotique, ce second LP des Lettons Zintnieks s'attache solidement à la fière-proue du revival doom metal à tendance aérienne - on parlera parfois de doomgaze. Production lofi qui déborde de distorsion poussiéreuse, cordes basses et pansues, chant haut et mystique, riffs monolithiques  : tous les savants ingrédients d’une honnête litanie cosmogonique sont là, assemblés avec la passion franche de ceux qui, pour vivre, vibrent.

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Altéré jusqu’à ses fibres calleuses qui portent en elle tous les traumas du monde, ce nouvel EP de Chained to the Bottom of the Ocean continue de trifouiller le bruit pour expectorer ce que le sludge et le doom ont de plus primaire : une violence brute, figée par l’effroi d’existences insensées. Novateur et dévastateur, assurément.

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Comme une pluie d’angoisse sur d’immenses toiles de reverb, le shoegaze écorché de Nothing devient le témoin impuissant du déclin. Un regard lucide, honnête, posé sur le poids des années qui s’accumulent — et cette douleur sourde de se sentir lentement submergé…

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Une tempête approche, écrasant le paysage de son ombre colossale. Les longs échos tonitruant de guitares et de batteries perdues dans la reverb se confrontent aux éclats d'une voix hurlant la douleur d'une planète agonisante. Les nuages s'assombrissent encore pendant le deuxième chapitre de ce récit, où, joint par Là où pleurent les âmes, Sleep Throne annonce la finalité du typhon emportant l'auditeur pendant son écoute : nous étions toustes poussière, et poussière nous redeviendrons.

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Quand l’être sans forme fera son ultime adieu, vous entendrez sa complainte. Ne vous en faites pas, vous reconnaitrez son appétit peu dissimulé pour les majestueuses charges d’un black atmosphérique couronné d’une romantique prestance. Sous l’éclatant miroitement lunaire, Lysbaerer parviendra avec une beauté trouble et rugueuse à s’élancer, magique et vulnérable, jusqu’au bûcher qui le réconciliera avec le cosmos. La paix sera le dernier de ses combats.

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Une entité mystérieuse venue grogner son anticapitalisme, d’un ton cru et corrosif, à coups de blackened punk et de crasse expérimentale.

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Nous prenons place à bord d'un bolide lancé pied au plancher, sans l'ombre d'un arrêt à l'horizon. Faucheuse délivre à nouveau un album qui évoque autant le chaos d'une salle de concert punk une nuit d'été, que la lame luisante d'une épée sous la lune. Des riffs aiguisés, une batterie inépuisable, le tout enveloppé de refrains et de mélodies qui se gravent dans la tête, comme on taille des initiales dans de l'écorce. L'album enchaîne des épingles aussi acérées que des poignards, sans perdre ni cohérence ni énergie.

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Une lave lumineuse coule du ciel. Gaerea se réinvente encore, se métamorphose dans des explorations au groove terriblement addictif et à l’émotion toute particulière. Les ferveurs caractéristiques raviront les déjà conquis, et ceux qui n’attendent qu'à se laisser guider par leur flamme.

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