Doom

Le temple est en ruine. En Nemrod aveuglé, le chasseur-architecte a insufflé des folies trop humaines dans la brique et la chaux. Les bâtisseurs, dupés par l'orgueil de leur œuvre, ont détourné le regard, et ont chu.

Sous une chappe de désespoir grouillent d’informes vermines corrodées - elles suintent l’angoisse, la peur crève leurs viscères et leurs regards sans yeux plongent au fond de nos âmes purgées de grâce. En strates compactes, elles s’amoncèlent sur nos lambeaux de conscience, et érigent dans des sursauts de douleur l’essence même de notre existence : une architecture froide, une géométrique du néant.

D’un pas leste, je m’avance parmi les brindilles du sureau. Une couronne de buis tenaille mon crâne, retient ma chevelure couleur de blé fauché. Un mince filet vermeil coule sur ma joue à peine rosie par la fraîcheur du jour. Nul sacrifice christique ne guide pourtant mes pensées. On m’a simplement dit que j’étais Elle. L’élue.

Dans une cavité karstique s’est conglomérée un amas de colères primordiales. Les violences accumulées ont bâti une arche de haine, un témoin des malheurs stratifiés d’une Humanité damnée depuis son improbable expulsion foetale.

Aux prémices des mirages, là où le réel se dissout dans la lumière, naît le halo d’un peuple ancien. Dans un voyage psychédélique, le soleil fond sur nos tempes liquides, ralentissant nos corps harassés.