Sawant

L’ongle de la gamine gratte avec acharnement la tapisserie jaunâtre. La peau écorchée se mêle aux miettes de souvenirs qui s’échappent. Une mélancolie pâteuse dégouline de la plaie murale, s’entasse dans les angles poussiéreux d’un salon sans vie. Ainsi déversé, un noise rock hanté de fantômes trop connus s’acharne à retrouver les mélodies que les aïeuls avaient tu. En lancinantes réminiscences, les souvenirs blafards se fracassent sur le tapis sec. Au loin de cette fureur misanthrope, les convives continuent de se baffrer. Le caviar fait oublier.

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