À l’abri de la lumière, l’air est tiède et délicat comme un premier baiser. Décor sonore d’un coming of age d’auteur·ice, fissure d’un temps imperméable où tout semble possible. Les images de nos mémoires sont teintées d’une fine couche jaune sépia, et les souvenirs de nos soleils d’été créent un mirage thermique qui nous réchauffe le coeur.

Cris morcelés sur fond de guitares moelleuses, quelque chose se désintègre pour mieux se régénérer. L’écoute est attentive, il faut de la patience pour évacuer tout ce qui a été contenu.
Des cris de désespoir aux cris de sublimation, la colère réanimée n’est plus et la pluie cessât enfin.

Tout paraissait léger avant de prendre ce virage à contre-sens. Étourdis, nous voila dans le tourbillon des paradoxes. Les rafales de vent se font ressentir jusque dans nos entrailles. À mains nues, nous creusons le chemin invisible qui mène vers le gisement des non-dits.

Comme une déchirure qui se creuse avec engouement, les bouleversants tremolos de Fall of Messiah s’élèvent avant de s’effondrer. Le fardeau déterré inonde les terres brûlées. Morts-vivants fait de poussières de cendre nous sommes devenu·e·s.

À bout de souffle, l’espoir renaît, et contre toute attente les lamentations sont joyeuses. Une catharsis collective qui s’est construite en cinq saisons. Nos mains de cendres dispersées sont tendues vers ce qui ne se contient plus. Plus besoin de lutter, un fil nous maintient maintenant.