The Elder

A genoux dans les marécages de Polésie, cette ancienne région d’Europe, berceau du peuple slave, pleure Kai Whiston. Ce brillant expérimentateur de UK bass, hybrideur de trap et déconstructeur de club, semble avoir été aspiré dans un terrible espace-temps où seule résonne la liturgie spectrale d’anciens rites païens. Réemergé en sons-brisés dans le studio polonais de Żeliszów, ils psalmodient, sept ans durant, d’éxtrêmes contes. Une matriarche serait morte. Un domaine familial, le Krepost, serait en proie aux supplices d’un étrange deuil familial. L’histoire s’est emparée de Kai, et se transmet soudain autour de lui en résonances électro-acoustiques, en lacérations analogiques, en collages industriels corrodés. Le larsen devient l’ange d’une mort qui terrasse jusqu’au dernier sub, dénudant l’élégance jusqu’à l’affubler du masque hideux du surréalisme. L’ancien, The Elder, laisse suinter de ses cuivres devenus monstres un jus pourpre, aux caillots de souvenirs. Ce son qui corrompt, qui transgresse son créateur jusqu’aux frontières de la mort, est le témoignage d’une cérémonie fantastique. Celle d’une pure création.

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