The Dark

Chelsea Wolfe apparaît drapée de dentelles noires et de fumerolles. Le crépuscule a embrassé la forêt d’où elle surgit, une guitare usée entre les mains. The Dark est sa dernière offrande. Un album à la mélancolie tragique, parsemé de murmures dans l’ombre et de rivières lacrymales à la beauté sidérante. Des balades dont le gothisme flamboyant fait pleurer les yeux attisent un feu qui éclaire la nuit de poussières incandescentes. Son écriture, aussi belle que foudroyante, se déverse en filets de fumée du bout de ses lèvres auxquelles nous sommes pendus. Nos pieds se balancent dans le vide.

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